Febrero de 1987. Hotel Misión Palenque (México). Habíamos recorrido la península de Yucatán y cruzado el estado de Campeche para visitar las ruinas mayas de Palenque antes de ascender a San Cristóbal De Las Casas y emprender rumbo al Pacífico a través del istmo. [Más...]

Me zambullo al calor del verano eterno en los siete mares pero con la cabeza puesta en el frío de la tierra firme en invierno, repentinamente abrumado por la visión de un dios pagano que reprocha mi rectitud. Es increíble el poder de evocación de la música básicamente instrumental. Escuchando estos pasajes largos de una belleza tan queda, muchacho, jamás serás un alma divertida. [Más...]

Cuando en vísperas de navidad aterrizas de noche en el aeropuerto de Accra, Ghana, viajando en mochila con tu esposa y tu hijo –entonces de seis años- y el policía metido en la garita que ha de sellarte el pasaporte a la entrada –no diré policía de color, porque allí los de color éramos nosotros- te pide una mordida, -¿can I have a christmas gift?-, se te pone un nudo en la garganta a juego con tu cara de bobo blanquito. [Más...]

(viene de ayer)

Todos querían preguntar por Brian Jones. Sus coqueteos con las drogas en el norte de África parecían más estimulantes que el número de gramos que se había esnifado Keith Richards durante la desfasada grabación de “Exile On Main Street”. [Más...]

Nada tiene de especial el 222 de la calle Bowery, en Nueva York. Una fachada de ladrillo rojo con cuatro ventanales por planta, un portal tosco con verja de hierro y nada más que tres vecinos, si atendemos al portero automático. Llegué allí en enero de 1998, en parte animado por John Giorno, actual inquilino de uno de los lofts. La historia fue como sigue. [Más...]